С. Скорик «Дом на закате»

Сухие пасти огненных закатов,

 медлительность тропинок под уклон...

 Всё это было вроде бы когда-то,

 а может быть, всё это просто сон.



 И форточки язык болтался в окнах

 под ветром, громко хлопая порой,

 и рама снова буднично рассохлась,

 и краска обнажила старый слой.



 В поношенном костюме стен потёртых

 дом хмурил брови, тяжело дыша,

 и проводов дрожащая аорта

 касалась веток, листьями шурша.



 И колыхалась рыба занавесок.

 За тюлем романтических чешуй

 цветных экранов разгорались фрески

 и властвовал причудливый фэн-шуй.



 И тополя склонили стан – уставшие,

 плеща своим червлёным серебром,

 для воробьёв – дома многоэтажные,

 для нас – Природы выживший укром.



 Дом втиснут в города футляр – и в палисадник,

 оцепенел на пристани небес.

 И лишь заката огненные ссадины

 зализывал дымков вечерний лес.